Мы живём всё больше как-нибудь,
абы чем, авось да не загнёмся.
Нет чтоб возмутиться и взбрыкнуть,
но в сопротивлении где польза?
Только иногда шальная мысль
бьёт навылет чахлый сон бездумья,
и я представляю: клином птиц
мы летим в ночи густой, безлунной.
Нет земли под нами – холод, тьма.
Неба нет – сокрыто облаками.
Удержаться, не сойти с ума,
не сорваться вниз тяжёлым камнем.
Пустота… И стайка серых птиц
затерялась, сбив ориентиры.
Лишь бы прямо, только бы не вниз –
вдруг там будет бездна вместо мира…
2002
Сергей Лёвин,
член Союза писателей России